Встретила во френдленте. И не смогла просто закрыть. Это не совсем стих и не только стих.
Пусть будет.

О всех тех, кто ушёл, не дождался, не выжил, о тех, кого били,
Кто с балкона упал, а вы нового тут же купили, - помните!
И не только своих, но и тех, кто там, на дворе,
Кто родился ничьим и уйдёт в никуда, хоть изредка вспомните.
О щенке, что бежал долго вслед вам зимой,
О глазах, что молили «Возьмите домой!», помните?..
А котёнка, которого сбил ваш сосед?
Вдруг не насмерть? Вдруг вышли б вы и … Нет, не помните?
9 жизней? Откуда? Да если б и были,
То что, умирать в первый раз им не страшно? Помните…
И не верьте: ну нет там за радугой райских садов,
Где все кошки здоровы, любимы, обласканы! Помните:
Там их ждёт пустота и небытие.
Ваша память для них, как ещё одна жизнь. Поэтому помните…

Поплачьте хоть иногда, сами с собой, но не о себе,
А о том, что не сделали, не долюбили, не помогли, просто мимо прошли... Вспомните…
Расскажите об этом детям своим, и спросите их, чем это всё искупить.
Дети с чистой душой, они скажут: давайте возьмём того старого котика с автостоянки!
Вот поэтому вы их не спросите и не расскажете им ничего. И даже не вспомните…
Вы не вспомните даже себя, но гораздо моложе, когда вам хотелось кого-то спасти…
И как ваши сын или дочь вас молили не выгонять их обратно на холод
С котёнком, больным и блохастым, ими спасённым, конечно, не вспомните…
А они это помнят и вспомнят, возможно, когда вы попросите помощи.

Сладких снов вашей совести не потревожат ни те, кто ушёл и забыт,
Ни те, кого можно спасти, но не очень-то хочется… Хрен с вами… Помните:
Тем, живым ещё, точно ни память, ни слёзы и ни сочувствие нужно, а помощь…
Грош цена вашей памяти, если она никого не поможет спасти, – вот это и помните.
Ну, и то, что когда-то не станет и нас, и в раю нас не ждут.

Он родился таким - нелюбимым, ненужным,
Раздражая людей своим видом наружным...
Самым страшненьким был из рожденных котят,
И никем был не выбран, никем был не взят...
И пищанием своим раздражал даже кошку,
И решили хозяева выбросить крошку...
А он выжить сумел, не замерз, не подох,
Научился бороться, спасаться от блох...
Побеждать и сражаться в неравных боях,
Закаляясь, мудрея на этих страстях...
Поедая отбросы у мусорных свалок,
И скрываясь от криков и брошенных палок...
Им пугали родители шумных детей,
Шкурка цвет потеряла от снега, дождей,
Внешний вид заставлял возмущаться народ:
"До чего же ужасно-уродливый кот!"
Даже местные псы и собаки
Избегали участия в драке...
Он покорно терпел, ожидая прощенья,
Он причины не знал людской злобы и мщения,
Он бежал за детьми и выпрашивал ласку,
Терся лбом и мяукал, увидев колбаску...
Благодарно мурлыкал сердобольным старушкам,
Их размоченным в банках консервных горбушкам...
Как-то утром от криков проснулся весь дом,
Это было весной с этим бедным котом...
Он лежал на боку и мяукал от боли,
И вокруг была лужа от вытекшей крови...
Он хрипел, задыхался, пытался ползти,
К тем, кто мог бы помочь, к тем кто мог бы спасти...
И в глазах было столько страдания,
Умирая, он ждал сострадания...
Шерсти нежно коснулась рука человека...
(Как и раненый кот - человек был - калека)...
Замурлыкал, почувствовав рядом тепло -
Он привык быть ненужным и чувствовал зло...
А здесь трепетность и соучастие,
А здесь помощь, где боль и несчастье...
Человек, прижал к сердцу дрожащий клубок:
"Потерпи, милый котик! Я рядом, сынок!"
И укрыв его тельце мохнатым шарфом,
Осторожно понес по дорожке за дом...
Это утро застыло у многих в глазах,
До сих пор вспоминают старушки в слезах,
Как их добрый сосед - сам больной, еле ходит, -
На прогулку кота необычного водит...
Кот-красавец! Какой-то, мол, редкой породы,
Что однажды его чуть не сбили уроды...
Такой умненький котик! И верный - на диво...
И на солнышке шкурка сияет красиво!
Никуда не уходит от ног инвалида,
Умиление такое от этого вида!
И привязанность, преданность на загляденье,
Ну не котик, а прелесть! Вознаграждение...
© Марина Бойкова

Да, я тоже этот стих воспринимаю прямо как реальную историю - надеюсь, она из жизни!

Вижy в нoчи пocт, в котopoм челoвек спpaшивает: чeм у вaших котoв пятки пaxнут? И пятьcoт челoвек отпиcываются в кoмментариях: pыбой! Мхом! Тaпочками! Сыpoм! Рeзиной!...
То ecть пятьсот человек ночью встали и пошли нюхать ноги своих котов.
Я не могу об этом спокойно думать.
Ты — кoтик. Ты cпишь. Не ждёшь плoхого. Откpываешь глaза, а твoи лaпы — в чужом ноcy....
Пoнятно, чтo у хозяина вcегда кукушечка была набекрень, но здесь уже совсем тревога-тревога, волк унёс зайчат, вам, предводитель, пора лечиться электричеством.
А ведь если тех же людей спросить: чем у супруга ноги пахнут? А у детей? Чёрта с два они сдвинутся с места. Даже оставляя в стороне возможность получить пяткой в нос, мало кто польстится на ноги родственников.
Да и собачьи пятки, подозреваю, не вызовут такого энтузиазма. И только коты повсеместно становятся объектами домогательств.
Вы только вообразите эту картину.
Котики просыпаются.
Обaлдевают.
Спрашивают: ты очyмела, мaть?
Пытаются отобрать конечности.
Но мать не останавливается. Глаза её горят нездоровым блеском, ноздри судорожно подёргиваются; идентифицировав аромат, она бежит к компьютеру и радостно пишет: ковром! Жёваным краем ковра!
«Матерь котья, твоя воля, – думает котик, отползая. – Она жевала ковёр».
Товарищи. Остановитесь. Прекратите cxодить с yма над котами. Не позвoляйте безyмству мнoжиться.
Автор: Эйлин О'Коннор