А вот это вполне ложится на музыку.
Можно петь под рисунок Окуджавы ("Виноградную косточку в теплую землю зарою"), но у меня в голове лежит несколько другая последовательность аккордов...
Баллада о смерти
Разговоры о смерти всегда беспредметны по сути,
И зимой, и весной, и в мороз, и в туман, и в жару.
В этот день, как и впрочем, всегда, я опять на распутье:
Да, пока я живу, но когда-нибудь - точно умру.
Наслаждаемся жизнью во всей полноте мы до срока,
А конец ее где-то вдали, как какой-то пустяк.
И поскольку в крови человека нет генов пророка -
Мы живем, и не знаем, когда, почему, где и как.
День за днем чередуются сутки, то часто, то редко,
Но наступит момент неизбежный, когда без затей
Нам судьба, то есть жизнь, сунет в нос зачерненную метку,
Разыграв лотерею из множества разных смертей.
Кто-то помер от водки, а кто-то погиб в рукопашной,
Кто-то лопнул от жадности, деньги чрезмерно любя.
Только все это, я вам скажу, совершенно неважно,
Важно то, что потомкам оставим мы после себя.
Так один, не жалея себя, просто делал, что может,
И оставил свой след в полной мере таланта и сил.
А другой жил как есть, как на душу кривая положит,
В результате он попросту в жизни слегка наследил.
Наследить - не проблема. Оставить проблемой бывает
След такой, чтобы в мире и далее было кому
О тебе вспоминать. Только это не все понимают.
Почему это так - я и сам до сих пор не пойму.
Ну а те, кто ушли, сверху смотрят на наши потуги,
И смотреть им на нас, я уверен, довольно смешно.
Только я еще жив, не нуждаюсь в спасательном круге,
И попасть в их число раньше срока не рвусь все равно.
Но не думайте, люди, что я повернул на попятный,
Не боюсь ни костлявой, ни связанных с ней процедур.
Я почти там бывал, и согласен - весьма неприятно,
Но отнюдь не смертельно, простите за мой каламбур.
Только хочется знать мне, когда, пусть хотя бы до года,
(Это хочется всем, кроме самых последних тупиц)
Окажусь я, внезапно пройдя краткий миг перехода,
Окружен чередою знакомых смеющихся лиц.
