Господам офицерам.

За что вы умирали там,
где вились алые знамена?
Уж было выбирать не вам,
Чего Россия не достойна.

Вас обжигала снегом степь,
И небо плавил рев снаряда,
Кругом штыков стальная цепь,
И смерть теперь одна награда.

Уж далеко лежит земля,
Вас не простившая, родная.
Теперь другая ждет страна,
Гостеприимная, чужая.

Но как простить себе их смерть?
Друзей из памяти смыть лица.
Принять Парижа круговерть,
И с родиной навек проститься?

Белеет строй могильных плит,
И юнкер рядом с офицером.
Лежат они, все потеряв -
Царя, отечество и веру.